tag:blogger.com,1999:blog-73417546107122594742024-02-07T04:05:24.241-08:00Aleatório e MaciçoItaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.comBlogger47125tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-18670706511478625362012-11-13T05:05:00.002-08:002012-11-13T05:09:47.231-08:00Querido diário<br />
<br />
Esta é uma obra de ficção e qualquer semelhança (não) será mera coincidência.<br />
<br />
Querido diário,<br />
<br />
Nos ares da lua cheia o que tenho, além da ausência do meu bem, é uma pontada ao pé da barriga. Seria o anúncio da fêmea que me habita ou até mesmo o lembrete de que já chega a 8 a quantidade de meses na iminência de uma TPM. Temo que ela pouse arrebatando, desconstruindo todo o palácio de boa con(veniÊ ou vivÊ)ncia que venho construindo, pois são muitos os incômodos externos e pouco me resta escolher entre o sorriso amarelo em misancene ou o ouvido surdo em substituição da mão que afaga e apedreja ao mesmo tempo. Poderia também ter olhos de estátua para não ver o tanto de gente besta que, mesmo não gostando de outrem, faz questão de ser amigo deste em redes sociais (o que, para o quadrado da lógica, feriria o princípio de não contradição!). Aí eu sento, reclamo um pouco da vida e penso em como posso me tornar mais sociável, visto que já ando meio fadada a ser tachada de chata, a ter o nome pintando nas conversas circulares em núcleos de boas famílias e boas-praças. Mas, nem te ligo! Pois sei que os que falam são os que pouco sabem do quinhão em questão. No meio disso tudo, preciso ir aos compromissos que me fazem ser gente séria, mas os ônibus que um dia disparam aos rumos são os mesmos que hoje pararam no meio das ruas em protesto. Então, no auge da minha rotina eu me pergunto: o que faço em meio a um turbilhão diário de perguntas que querem respostas imediatas? A minha reação é uma tremenda quietude que me invade e me leva a fazer-me em Às de Copas. E o que mais se torna viável é dedicar-me a um dia de reclusão, onde posso constatar que os outros esperam mais de nós do que nós mesmos. Paro, leio, respiro fundo, acho tudo uma bobagem fruto da minha parcela neurastênica de ser; dou risada do tempo que perco tentando me agradar e me amo mais ainda.<br />
<br />
Acho que por hoje é só, querido diário...<br />
Boa noite, e que amanhã comecemos tudo de novo.Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-88245769178359744492011-08-30T10:09:00.000-07:002011-08-30T10:16:59.411-07:00Há gosto em minha vida<div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Há tempos que gosto de olhar pelas janelas de mim, </strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>paisagens distantes em cores tratadas pelo tempo.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Daquelas aquarelas de tardes tranquilas, arco-íris e montanhas de memória </strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>sob a árvore de flores passageiras.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Guardo feliz na lembrança, em doçura e sonhos pueris,</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>em certezas e amanhã de planos, desses que um dia darão certo.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Foi quando a venda noturna se esvaiu dos meus olhos e </strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>me trouxe à vida no clarão dos dias de agosto. </strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Cabem ventos de inverno, dança das folhas ao chão e </strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>as margens do Cachoeira, coloridas como prévia primavera.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>É quando o sopro das velas que compõem o bolo de surpresas</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>traz consigo boas notícias, novas esperanças e esperas.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Felicidade de menina que floreia seus contos,</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>amor de menino que me carrega, menininha e estrela, no peito.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>É muito maior que qualquer adversidade ou acaso de não ser</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>porque sempre foi o que se é, e sempre será amor em mim.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Da herança leonina deixada por minha mãe, gosto de ser dona da minha história, deixar em cada cantinho vestígios meus.</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Ventura de sentir um gostinho especial de vida e flor onde muitos só sentem dissabor,</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #351c75; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>só porque é Agosto...</strong></span></div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-14881779460397738722011-07-05T20:34:00.000-07:002011-07-15T06:15:35.176-07:00Crônica de junho passado<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>A que me deve falar de junho passado somente agora?</b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>Talvez pela impossibilidade do acesso, por ter ficado"sem rádio e sem notícia da terra civilizada" nesses dias.</b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>E que importância tem o mês que acabou de ser arrancado da folhinha?</b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>É porque são muitos os ensejos contidos no contexo de seus 30 dias, e eles fazem toda a diferença em minha vida.</b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>Começando pelo nome, que deriva de "Juno", deusa do panteão romano, filha de Cronos e Reia. Está relacionada com a representação da força feminina, da fertilidade, do casamento e da fidelidade conjugal. </b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>Tendo a Sra. Olimpo tanta responsabilidade no que diz respeito à uniões conjugais, vem Santo Antônio como parceiro, para fazer valer todas as velas que são acendidas no dia 13, como uma esperança aos que passaram o dia 12 sem companhia.</b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>É um período de datas importantes, como o dia mundial do meio ambiente, da liberdade de imprensa, da língua portuguesa, da marinha do Brasil, do cinema brasileiro, do pescador e até dia nacional do progresso! </b></i></span><br />
<span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><i><b>É, muita gente não sabe...</b></i></span><br />
<i><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><b>Foi quando Portugal e Espanha assinaram o Tratado de Tordesilhas e também quando os Beatles lançaram "Sgt Pepper's Lonely Hearts Club Band". Outros tesouros musicais também surgiram nesse período, e se a gente canta com Raul Seixas, Gilberto Gil, Maria Bethânia, Chico Buarque e Paul McCartney, é porque nasceram em um junho mais passado que o derradeiro. </b></span></i><br />
<i><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><b>Enquanto Lampião comia macaxeira e reinava na seca do Nordeste, os fidalgos bebiam moët chandon e dançavam as valsas de Straus pelos salões da Europa, ambos frutos do calendário junino. E quem se encanta com Exupéry, Fernando Pessoa, Sócrates e Suassuna também deve glórias à Juno.</b></span></i><br />
<i><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><b>Pelo riso que se faz em lágrimas, é preciso dizer adeus aos que nos deixaram no mês 6: Chico Xavier, Carl Jung, George Bizet, Nara Leão, Paulo Leminski, Camões, Mazzaropi, Ray Charles, Carlos Gardel, João Nogueira, Saramago e Chacrinha. Foram brilhar no céu... viraram estrelas no céu de São João! Salve São joão! E que viva sempre o seu festejo nas noites coloridas e mais belas do ano. Salve o homem santo que nos dá o batismo.</b></span></i><br />
<i><b><span style="color: black;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Cabem nos festejos de junho a comemoração do dia u<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;">niversal de Deus e da renovação espiritual, e ainda dia para São Pedro e São Paulo. E foi em São Paulo que nasceu Clarice Ribeiro, no dia 21 de junho. Ela se tornou mãe, teve um filho chamado Ivan. Vieram morar na Bahia, não sei em qual data, só sei que tinham mesmo que chegar aqui! </span></span></span></b></i><br />
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;"><i><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"><b>É que em 2010 Ivan e eu precisávamos nos encontrar nessa vida. O amor nos esperava num encontro marcado para o mês de junho, no mesmo dia 21 da sogra. No mesmo dia do solstício que dá início ao inverno para nós do hemisfério Sul. Dia do yoga, do aperto de mão, da mídia do intelectual e de São Luis Gonzaga, patrono da juventude. Dia que vieram ao mundo Alexandre, o Grande, Jean-Paul-Sartre, Benazir Bhutto, Nelson Gonçalves e Machado de Assis, sendo esse último um "quase" padrinho do nosso enlace. Não só por conta de nossos encontros atrapalhados, mas também por essa série de simbolismos e datas, dignas de um conto machadiano. Acho que era também porque eu estava a ler Dom Casmurro quando nos conhecemos. E também porque era junho, e, é claro, porque tinha que ser!</b></span></i></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/bYmaGvexazI?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><br />
<br />
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;"><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><i><b><span style="color: #bf9000;"><span style="font-size: large;">"Não se luta contra o destino; o melhor é deixar que nos pegue pelos cabelos e nos arraste até onde queira alçar-nos ou despenhar-nos. "</span> </span></b></i></span></span><br />
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;"><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><i><b><span style="color: #bf9000;"> </span><span style="color: #7f6000;"> (Machado de Assis)</span></b></i></span></span><br />
<br />
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;"><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><i><b><span style="color: #7f6000;">PS: do dia 15/06/2011 foi dia do eclipse total da Lua. </span></b></i></span></span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"></span><br />
<br style="mso-special-character: line-break;" />Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-29851705042947833822011-06-23T11:44:00.000-07:002011-06-23T11:54:03.791-07:00Memórias de fogueiras e bandeirolas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2foY3EUqu9ypB4uqJlXy3Si-StRQ9BtElkSdj0lcQ7bzxBWIYOlHyK_C_gvq36fKXw2nY-qkFh-QUOPsQSCKZwZSEntSN_AwgY2XVSr5qQaVFrobM9XgHhf9o1eunnrycEGW4Qpo126Uq/s1600/sao-joao-estandarte-784794.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2foY3EUqu9ypB4uqJlXy3Si-StRQ9BtElkSdj0lcQ7bzxBWIYOlHyK_C_gvq36fKXw2nY-qkFh-QUOPsQSCKZwZSEntSN_AwgY2XVSr5qQaVFrobM9XgHhf9o1eunnrycEGW4Qpo126Uq/s200/sao-joao-estandarte-784794.jpg" width="200" /></a></div><div align="left" style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong><em>"Quando ontem adormeci<br />
Na noite de São João<br />
Havia alegria e rumor<br />
Estrondos de bombas luzes de Bengala<br />
Vozes cantigas e risos<br />
Ao pé das fogueiras acesas.</em></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong><em>No meio da noite despertei<br />
Não ouvi mais vozes nem risos<br />
Apenas balões<br />
Passavam errantes<br />
Silenciosamente<br />
Apenas de vez em quando<br />
O ruído de um bonde<br />
Cortava o silêncio<br />
Como um túnel.<br />
Onde estavam os que há pouco<br />
Dançavam<br />
Cantavam<br />
E riam<br />
Ao pé das fogueiras acesas?<br />
- Estavam todos dormindo<br />
Estavam todos deitados<br />
Dormindo<br />
Profundamente.</em></strong></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong><em>Quando eu tinha seis anos<br />
Não pude ver o fim da festa de São João<br />
Porque adormeci</em></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong><em>Hoje não ouço mais as vozes daquele tempo<br />
Minha avó<br />
Meu avô<br />
Totônio Rodrigues<br />
Tomásia<br />
Rosa<br />
Onde estão todos eles?</em></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong><em>- Estão todos dormindo<br />
Estão todos deitados<br />
Dormindo <br />
Profundamente."</em></strong></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><strong><em><span style="color: #274e13; font-family: Times;">(Profundamente, Manoel Bandeira)</span></em></strong> </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Onde estão as noites de São João?</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Onde ficaram guardados os trajes de chita, os chapéus de palha, </strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>as fitas coloridas?</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Corações de crepom, bandeirolas ao vento, </strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>a saudade mora nas fagulhas que rumam ao céu.</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Doravante, será o "cordel dos esquecidos", no "arraiá dos deletados".</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Sem eira nem beira, as memórias de fogueiras queimam solitárias,</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>acesas nos quintais da lembrança.</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>A ciranda das crianças dorme cedo, e virou tudo do avesso: </strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>caipira agora é country; nem bombinha, nem traque, pois a pólvora já "bufou".</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Feliz daquele que escutou o som de uma sanfona nesse São João.</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>Glória ao homem Santo que vive em meu coração,</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong>profundamente...</strong></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #38761d;"><strong></strong></span></em></div><div align="right" style="text-align: center;"><strong><em><span style="color: #38761d; font-family: Times;"> </span></em></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUcg8uVFGmt3Pb16rsw6OD40m-nH1pvbvacFms0Enfl7RcXoPPe49qtQvTWGci6qs3I2cw-cmzgnMEItQiB7Jgjyd3F4c-qXrCIM64FlrXDY6dNybwL0G1hXIspwKCmLJHArwQU4804XpH/s1600/profundamente.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUcg8uVFGmt3Pb16rsw6OD40m-nH1pvbvacFms0Enfl7RcXoPPe49qtQvTWGci6qs3I2cw-cmzgnMEItQiB7Jgjyd3F4c-qXrCIM64FlrXDY6dNybwL0G1hXIspwKCmLJHArwQU4804XpH/s200/profundamente.jpg" width="149" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div align="right" style="text-align: center;"></div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-5235961451763716792011-06-15T23:49:00.000-07:002011-06-16T05:41:31.802-07:00Ismália<div style="text-align: right;"><span style="color: #a64d79;"><strong>Quando Ismália enlouqueceu,<br />
Pôs-se na torre a sonhar…<br />
Viu uma lua no céu,<br />
Viu outra lua no mar.<br />
<br />
No sonho em que se perdeu,<br />
Banhou-se toda em luar…<br />
Queria subir ao céu,<br />
Queria descer ao mar…<br />
<br />
E, no desvario seu,<br />
Na torre pôs-se a cantar…<br />
Estava perto do céu,<br />
Estava longe do mar…<br />
<br />
E como um anjo pendeu<br />
As asas para voar…<br />
Queria a lua do céu,<br />
Queria a lua do mar…<br />
<br />
As asas que Deus lhe deu<br />
Ruflaram de par em par…<br />
Sua alma subiu ao céu,<br />
Seu corpo desceu ao mar…</strong></span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #741b47;"><strong>Alphonsus de Guimaraens</strong></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxFewCN4KgH-SWaYCnqsvqphX1ocjUKAQzYgwTfKr1JdSzSNufvCLIFHx001wY56A3cba-qodXaGwNIN__1mxirWFvyxo4quaORxyyDVatvBTx2uoMsK6DyxzoQkAtiEkOEcRuV4Dae4h_/s1600/253623_2018833680743_1540929544_2147180_6950891_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="304" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxFewCN4KgH-SWaYCnqsvqphX1ocjUKAQzYgwTfKr1JdSzSNufvCLIFHx001wY56A3cba-qodXaGwNIN__1mxirWFvyxo4quaORxyyDVatvBTx2uoMsK6DyxzoQkAtiEkOEcRuV4Dae4h_/s320/253623_2018833680743_1540929544_2147180_6950891_n.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">Não sou Ismália mas confesso que a lua de hoje me fez lembrar das escadas que me levam à minha torre. </span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">São as mesmas que, quando acompanhada, já puderam também me levar ao céu.</span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">Reflexos atiçam ao mergulho e vem ter comigo, mais uma vez, a recordação: </span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">Da janela vê-se a lua, do colchão ouve-se o mar, e eis um par de almas que se habitam no instante. </span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">Do resplandecer da lua ao canto do mar, somos cúmplices do acontecido.</span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">O céu estava enluarado, o mar jogava agitado,</span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="color: #741b47;">e então, fez-se o nosso amor.</span></em><br />
</div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-48408653499287873912011-06-09T17:17:00.000-07:002011-06-09T17:17:38.624-07:00Corridinho<span style="color: #674ea7; font-size: large;"> </span> <blockquote><div><span style="color: #674ea7; font-size: large;">O amor quer abraçar e não pode.<br />
A multidão em volta,<br />
com seus olhos cediços,<br />
põe caco de vidro no muro<br />
para o amor desistir.<br />
O amor usa o correio,<br />
o correio trapaceia,<br />
a carta não chega,<br />
o amor fica sem saber se é ou não é.<br />
O amor pega o cavalo,<br />
desembarca do trem,<br />
chega na porta cansado<br />
de tanto caminhar a pé.<br />
Fala a palavra açucena,<br />
pede água, bebe café,<br />
dorme na sua presença,<br />
chupa bala de hortelã.<br />
Tudo manha, truque, engenho:<br />
é descuidar, o amor te pega,<br />
te come, te molha todo.<br />
Mas água o amor não é.</span></div><br />
<div><span style="color: #674ea7; font-size: large;"></span></div><br />
<div style="text-align: center;"><br />
<br />
<br />
<em><span style="color: #674ea7; font-size: large;">Adélia Prado</span></em></div><div><em></em></div><div><em><br />
</em><br />
</div></blockquote><br />
<span style="color: #351c75;"><div style="text-align: right;"><span style="color: #351c75;"><em>Em homenagem ao mês em que me descuidei.</em></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #351c75;"><em>O amor me pegou,</em></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #351c75;"><em>me comeu,</em></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #351c75;"><em>me molhou toda.</em></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #351c75;"><em>Mas me mostrou que água ele não é!</em></span></div></span>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-967081453644922302011-06-01T06:33:00.000-07:002011-06-01T06:33:02.237-07:00E começa um mês cheio de boas histórias...<div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">"A beira da sua anágua na poça d'água molhou</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">Ao chover de madrugada é o dia que chegou</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">Na sola do seu sapato mina água, nasce flor</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">É o canto do desejo, é um cheiro de amor</span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2qBTC6kAwAKeigPGKkYAbjBx9h5szrijhpoYOycOovdr9qyxycsHjB5CAvWkPsqf-gAifnfIM5FIStAKr3-jx6SVYTUjDOCPvnksKGIMcduOe1BSOtFstMVQVBHxKES8VffouxnBV0Bvn/s1600/OgAAANychmGv17ewSXKallPOD_43polrjT5qfGehsO0He9KOeNpVue3ws7UBAQBXwjfETFlA7H0O5eoacx7JauBmbs0Am1T1UBfcuZi007pA2p1eNDxw0VC2l6La.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #a64d79;"><img border="0" height="103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2qBTC6kAwAKeigPGKkYAbjBx9h5szrijhpoYOycOovdr9qyxycsHjB5CAvWkPsqf-gAifnfIM5FIStAKr3-jx6SVYTUjDOCPvnksKGIMcduOe1BSOtFstMVQVBHxKES8VffouxnBV0Bvn/s320/OgAAANychmGv17ewSXKallPOD_43polrjT5qfGehsO0He9KOeNpVue3ws7UBAQBXwjfETFlA7H0O5eoacx7JauBmbs0Am1T1UBfcuZi007pA2p1eNDxw0VC2l6La.jpg" t8="true" width="320" /></span></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #a64d79;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #a64d79;"></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">De maré, devagar</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">Se eu sou um voyager</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">O que eu sinto por você</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">Só você sabe o que é</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">Não precisa mais falar</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">Quando a história começa</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #a64d79;">É quando ela acabar"</span></div><div style="text-align: center;"> <span style="color: #741b47;"> <span style="font-size: xx-small;">(Acaba Quando Começa / Saul Barbosa)</span></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><span style="color: #a64d79;">Tudo que faço, canto, danço, represento ou escrevo é vitrine do que sou.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #a64d79;">Tudo que mora em mim precisa, às vezes, passear pelo mundo à fora.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #a64d79;">Quero narrar a minha canção de amor e vida pelas entrelinhas deste muro virtual.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #a64d79;">Quero falar do mês que hoje se inicia, seus festejos, seus santos, seus olhares e seus enlaces.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #a64d79;">O vento de maio soprou pra mim o sentimento em forma de mês, me trouxe o frio de junho, e um grande amor para me aquecer.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #a64d79;">Aqui começa uma estrada que não tem mais fim...</span></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"></div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-61035811625371338392011-05-25T10:18:00.000-07:002013-05-04T09:42:25.010-07:00Céu de maio<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWQ0DNMqHfh7q0vw-eDj_p4Jshn1YACTFpMELrK2Rtl-JzJU3V-uBIS6z2ObQHapfSmQcLU3eS7__cd0KodOM_st7Os3ZFdL2MGvcMturGprme6KE8wzTcr_1HJPACIs2i_tyr2q55G3Y0/s1600/Foto0079.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWQ0DNMqHfh7q0vw-eDj_p4Jshn1YACTFpMELrK2Rtl-JzJU3V-uBIS6z2ObQHapfSmQcLU3eS7__cd0KodOM_st7Os3ZFdL2MGvcMturGprme6KE8wzTcr_1HJPACIs2i_tyr2q55G3Y0/s320/Foto0079.jpg" t8="true" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">Um risco de pólvora dá vida ao pavio da lembrança e na distância do que já vivi é que mora a memória. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">Em mim mora o dom de ser menina, de ser criança, junto à cisma de não deixar ir embora o pretérito das minhas cantigas.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;"> A florida da estação me remete a outonos de outrora, tempos de ser protagonista de sonhos, narradora de emoções, dias em que reinava no mundo mágico.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">Merecia até ser princesa ao fim da tarde, quando sentava sobre os joelhos para ver o sol, em despedida na moldura da janela.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">No instante do agora é a aurora que me chama pelas frestas. Ainda protagonizo sonhos e narro emoções, continuo a transitar pelo mundo mágico do meu ser.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">Quando em vez, espio pela janela. Não mais aquela, agora a do andar de cima. Espreito o céu de maio, crépúsculos e opúsculos, procuro os mesmos raios de sol. Procuro a mim e me acho.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">Encontro em mim um espaço, o que era, o que sou.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #674ea7;">Eis-me eu, difusa pelo vento.</span></div>
Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-62666463674392145152011-05-06T17:11:00.000-07:002011-05-09T08:16:14.277-07:00"Nó de eu"<div style="text-align: center;">Escrever é preciso, mas não é o meu ofício.</div><div style="text-align: center;">Por isso, as páginas em branco ao longo dos dias.</div><div style="text-align: center;">Por isso também que perco no quesito "talento",</div><div style="text-align: center;">que não impressiono tanto quanto gostaria.</div><div style="text-align: center;">É que tem dias em que eu só queria ser livre,</div><div style="text-align: center;">ainda que fosse de mim mesma.</div><div style="text-align: center;">Antes fosse apenas o céu de maio, </div><div style="text-align: center;">suas nuvens, pingos d'água, tons de cinza.</div><div style="text-align: center;">Tento ver o que vem além, mas quem volta</div><div style="text-align: center;">pela estrada nada me diz, e quem me acompanha</div><div style="text-align: center;">às vezes esquece o caminho ou, quem sabe, </div><div style="text-align: center;">ainda trilha por outros rumos.</div><div style="text-align: center;">Já não sou mais superfície: atirei-me nas águas do tempo</div><div style="text-align: center;">e repouso no fundo. No movimento das águas eu</div><div style="text-align: center;">vivo. Sou pedra, serei pó, por vezes só.</div><div style="text-align: center;">Por hora, um "nó de eu".</div><div style="text-align: center;">Eu queria saber o que nos espera, o que me reserva a próxima </div><div style="text-align: center;">estação. Um calor no coração? O vento de maio se faz </div><div style="text-align: center;">monção. Emoção era o que queria, mas hoje sou </div><div style="text-align: center;">apenas a saudade das folhas </div><div style="text-align: center;">que o outono tem <br />
levado.</div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-13681261210462249222011-04-18T20:20:00.000-07:002011-04-18T20:20:11.690-07:00Lembrança de primavera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDfJoR4AZo8q1s-qXFULz8ZsD-Cr977qeQ3xCD8tjwF6Nq0Hi7Z3WgggBokoaa57ItD9tYI89ZagqvoglpTgjAbQpw5eCaJaR-jIZDzV3Z-_bq2RGUzfVnHWIrZynXXtXrLf_NFYU308or/s1600/DSCF1826.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDfJoR4AZo8q1s-qXFULz8ZsD-Cr977qeQ3xCD8tjwF6Nq0Hi7Z3WgggBokoaa57ItD9tYI89ZagqvoglpTgjAbQpw5eCaJaR-jIZDzV3Z-_bq2RGUzfVnHWIrZynXXtXrLf_NFYU308or/s400/DSCF1826.JPG" width="400" /></a></div><br />
<strong><span style="color: #741b47;">Minha saudade [já é primavera e são 26]</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="color: #741b47;">Tal como seda sobre o colo,</span></strong><br />
<strong><span style="color: #741b47;">Minha saudade pousa para a foto.</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="color: #741b47;">É pérola minha solidão.</span></strong><br />
<strong><span style="color: #741b47;">Meu corpo de ostra. Numa solidão de pérola arrasta em si olhos, uma multidão, seu branco em metal.</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="color: #741b47;">Grita num escândalo britânico por teu seio.</span></strong><br />
<strong><span style="color: #741b47;">Minha saudade estaciona no centro do peito, e fica ali. É pérola.</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="color: #741b47;">É pérola e quer cair, quer subir, quer fundir-se a ti, meu amor.</span></strong><br />
<br />
<br />
<span style="color: #c27ba0;"><strong>Ivanzinho</strong></span>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-38293390558962458662011-04-14T06:26:00.000-07:002011-04-18T06:52:52.524-07:00Resumo da ópera<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3oi39YOaxZuCE6LygCiSXy6ctqor17DqGwhTMYYwz_TF-3zQlvhSu1ZRDcHCWsLMbqAocet7QxL-EJKYpa66PcvXZ6KZdx3eT4Vzfq3QAtUO8e2GDEaire2iy75ABM7zjmaDEja-CDNFo/s1600/resop.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="159" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3oi39YOaxZuCE6LygCiSXy6ctqor17DqGwhTMYYwz_TF-3zQlvhSu1ZRDcHCWsLMbqAocet7QxL-EJKYpa66PcvXZ6KZdx3eT4Vzfq3QAtUO8e2GDEaire2iy75ABM7zjmaDEja-CDNFo/s320/resop.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div align="center">"Era tão gozado, era um trio elétrico, era fantasia, escola de samba na televisão<br />
Cruz no fim do túnel, becos sem saída, e eu era a saída, melodia, meio-dia, era o que dizia: </div><div align="center">Eu sou neguinha?"</div></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
<span style="color: windowtext;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Povo do Brasil, dou bom dia à falta do que fazer, do que comer e do que pensar.</span></span><br />
<span style="color: windowtext;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Hoje acordei do avesso, de saco cheio da mesmice televisiva.</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;">Corro da tv do quarto para a tv da copa ou para a do vizinho, e em terreno dos outros a notícia é</span> a mesma: tiro, furto, torpe vingança, sangue espalhado... </span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Mas há também quem dê seu sangue pelo trabalho, só que há também quem goste mais de saber da sobremesa, do "samba, suor e cerveja" [que beleza hein!?].</span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Fecho os olhos e calo a boca, não há o que dizer. Ontem pensei até em escrever para uma certa emissora, motivada pelo assombro pessoal que, em particular, me agride o brio, o ego, o self, sei lá!</span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Espantei-me ao ver, em uma novela e dois seriados seguidos, fazendo papel de heroinas, mulheres que sustentam namoros com homens casados, que os fazem humilhados ao se retratarem por não estarem com elas no jantar da empresa.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">E mais uma vez, sobremesa! Pois é, hoje em dia mulher pra ser moderna tem que virar sobremesa de homem casado, e D</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">eus me livre desse fardo! Prefiro morrer no anonimato, curtindo minha pré balzaquianice muito bem acompanhada, com o MEU [sim, com este tom de possessiva mesmo] e não o dos outros.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Vem então notícias da baderna, quer dizer, governo. Vergonha!</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Raramente eu converso sobre política, pouco me interesso saber.</span></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">"Ah, você precisa ser uma mulher informada, política é importante".</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Qual? </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Política de privacidade, política da boa vizinhança, política do relacionamento? </span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">É que tenho uma preguiça dessas coisas, sabe? </span></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Planalto Central poderia se chamar "Centro de Diversão" ou, sucintamente, "Picadeiro", com a sua "política de pão e circo" carinhosamente destinada à pova</span></span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;"> e ao povo brasileiro.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Quanto a isso, sou rápida e certeira, anarquizo bonitinho com os meus seguidos votos nulos, muitíssimo bem empregados já que nenhuma das opções de voto me agradam. Falta de opção não é opção.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Eu digo NÃO! Muito grata pela esmola eleitoral, a minha moral não depende dos excesssos de promessas e falta de compromisso desses palhacinhos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Ser moderna, patriota? Ah, nem o Zé Carioca aguenta mais! </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"></span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Em Disneylândia tupiniquim, quem tem bom senso é rei.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Obs: além de não ter gostado do que vi na TV eu também levantei com o pé esquerdo. Deitei do outro lado da cama essa noite, e por sinal, tive um sonho estranho, uma voz me dizia assim: </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">"Enterre os mortos, feche os portos e cuide dos vivos." </span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Eu estou viva. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #0c343d; font-family: inherit; font-size: large;">Alguém está vivo aí?</span></span></div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-81783928964317922242011-04-13T07:30:00.000-07:002011-04-13T07:41:26.508-07:00Música baiana, em estado de imbecilidade<div><strong><span style="color: #274e13;">Acabei de ler no meu email:</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Pagode baiano usa expressões chulas, palavrões que são reproduzidos por crianças, adolescentes e jovens, e que empobrecem a cultura e reforçam a idéia de um estado analfabeto.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Quando alguém pronuncia a palavra analfabetismo na Bahia, e se essa declaração parte de um acadêmico, branco ou da elite, parece tratar-se de racismo, discriminação e ódio.<br />
<br />
Quando dizem que o som do berimbau é simplório, e que qualquer um pode reproduzi-lo sem maiores conhecimentos instrumentais, por possuir apenas uma corda, logo diriam, é mais um que odeia as raízes baianas, suas influências e sua cultura. Isso já ocorreu na Bahia e deu muito pano pra manga.<br />
<br />
E quando dizem que a música baiana está cada dia pior, e que o pagode não passa de mais um sonoro palavrão multiplicado por milhares de incautos, ignaros e estúpidos, certamente repetiriam, trata-se de mais um a ver-nos como sub raça, desinformados e inconformados.<br />
<br />
Pois é. E quando essa declaração parte de um pardo, de origem negra e indígena, e que cursou apenas o segundo grau? Aí, certamente dirão, trata-se de um oportunista, um comunicador frustrado ou de alguém que não conseguiu galgar os seus objetivos.<br />
<br />
Pois bem, esse rodeio, meio despretensioso, mas importante, é para falar do grau de imbecilidade a que chegou a música baiana, principalmente ao pagode aqui produzido e consumido. Não falo do Axé, que apesar da mesmice, não usa palavrões nem ridiculariza a Bahia como Estado analfabeto.<br />
<br />
Como estudei numa das escolas mais influentes da Bahia, principalmente nos anos 50 e 60, o Colégio Central, participei da coletânea poética em homenagem ao sesquicentenário da instituição, fiz teatro e poesia nas ruas de Salvador, pronunciar algumas palavras (ões) e gestos obscenos da música baiana é assinar embaixo aos que dizem da Bahia no Brasil afora, a de que é um povo mal educado, e que só gosta de balançar o bundalelê.<br />
<br />
E vendo de perto, em algumas coberturas jornalísticas Bahia adentro, chego a interrogar-me quanto às minhas origens. E chego a duvidar que tivemos em nosso berço um Raul Seixas, um Castro Alves, um Wally Salomão, um Jorge Amado – que mesmo produzindo alguns palavrões, nunca foi um turpilóquio, e tantos outros que enalteceram e alguns que ainda enaltecem e fazem lembrar que tínhamos uma cultura.<br />
<br />
Mas, quando vou ao Campo Grande, e ouço Caetano Veloso dizer que Xanddy é lindo e que ele é uma das novas expressões culturais da Bahia chego a duvidar que sou baiano de verdade, daquele que comeu tripa seca e farinha de rosca pra não morrer de fome. E acho Caetano uma das maiores expressões da música mundial, apesar de requentar vez ou outra alguma música que no passado foi considerada brega. <br />
<br />
Aí me conformo e vou ouvir um pouco de Xangai, onde, entre as suas pérolas, fez o ABC do preguiçoso, que endossa a tese dos sulistas de que o baiano só é gente até o meio dia. E então o que será o baiano durante a tarde? É uma legião de trabalhadores, cujo estigma de preguiçoso foi amplamente difundido pelos meios turísticos, uma forma de falar da tranquilidade, da “maresia” e do sossego baiano.<br />
<br />
O saudosismo aflora e me remete à década de 1980. Lá, até 1985, os shows em Salvador, no projeto verão, no Centro de Convenções da Bahia, eram bastante disputados. No palco, Gil, Caetano, Milton, Beto Guedes, Barão Vermelho e tantos outros que arrastavam multidões. Na Barra, shows com Morais Moreira, Luis Caldas e Armandinho com A Cor do Som, encantavam e lotavam a praia.<br />
<br />
Retorno ao meu trabalho de coberturas de eventos com música baiana, e lá, estampada em minha frente, uma multidão de 20, 30 mil pessoas numa avenida. As meninas, os meninos, dançam como se tivessem sido libertados naquele instante. Mais parece um balé de zumbis, daquele extraído dos filmes de terror das décadas de 70 e 80. Ou então em um orgasmo coletivo, algo do tipo promovido César ou qualquer outro Calígula da nossa imaginação. <br />
<br />
E em uníssono, eles repetem as frases, os refrões e fazem todo o gestual obsceno para completar o enredo empobrecedor. E o vocalista da banda grita, berra e pede para que todos ecoem aos quatros cantos; “Aponte o corno aí, diga que é corno”. E todos riem, como num circo, mas deveriam chorar ao debruçar a cabeça no travesseiro.<br />
<br />
A grande maioria desempregada, deseducada e pobre. Desiludida pela face cruel do ensino que lhes oferecem nas escolas públicas, entregam-se aos bailes horrendos como se fossem a última ópera da vida deles. E se entregam de corpo e alma à missão.<br />
<br />
Os maiores patrocinadores da música baiana no interior são as prefeituras, que gastam somas vultosas em festas, micaretas, aniversários e inaugurações, contratando bandas que em nada enriquecem a cultura popular, em detrimento do folclore, das raízes de cada cidade e de sua história. E lá se vão tubos e mais tubos de dinheiro público pelo ralo.<br />
<br />
E voltam para casa sem saber um verso de Vinícios de Morais, sem ter-se envaidecido em ser brasileiro ao ouvir Pixinguinha, em ter-se delirado com os versos não menos preguiçosos de Dorival Caymi, em ter-se deleitado à sonoridade de Bethania e Gal, ou ter-se maravilhado ao som poético de Gilberto Gil. “Esses moços, pobres moços, a se soubessem o que eu sei”, disse Lupicínio Rodrigues em uma de suas canções imortalizada na voz de Gilberto Gil.<br />
<br />
E aí vão me perguntar o que tenho feito para mudar o que já está construído. Nada. Sinto-me impotente. Apesar de radialista de profissão, jornalista por paixão, não consigo convencer ninguém do contrário. A música baiana vai continuar tocando assim durante muito tempo. Mas um dia acaba. Lutar contra o mercado é muito difícil. É uma máquina de fazer dinheiro a qualquer custo. E ninguém está preocupado com a educação, com a cultura, com o folclore. A mídia baiana enaltece, enobrece, escancara esses palavrórios como deuses. Até que duas meninas aparecem decapitadas numa esquina qualquer. De quem é a culpa?</span><br />
<br />
<br />
<strong><span style="color: #274e13;">Vanderley Soares<br />
radialista/jornalista DRT 5892<br />
Editor do Jornal Gazeta dos Municípios/Alagoinhas-Ba</span></strong><br />
<br />
<br />
</div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-18115099886217948162011-04-10T11:53:00.000-07:002011-04-10T11:53:11.334-07:00O que me faz cantar - Geraldo Azevedo <table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsS9mEuX-_bOaNV2VQSww7iGzBv-S4WSVoLZZpFWj31bIFbV35mUV-S7Ye79j7iK8rRdJ1bvic8DgiyI3t0x1WtsXBAd2OrshfpunRAZdZR_dbCZn-8iC_qoMP4zubwc5EM1yfoQOUYmc8/s1600/crescente1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsS9mEuX-_bOaNV2VQSww7iGzBv-S4WSVoLZZpFWj31bIFbV35mUV-S7Ye79j7iK8rRdJ1bvic8DgiyI3t0x1WtsXBAd2OrshfpunRAZdZR_dbCZn-8iC_qoMP4zubwc5EM1yfoQOUYmc8/s400/crescente1.jpg" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #741b47;">Sublime emoção ao vê-la assim. Salve os que</span><br />
<span style="color: #741b47;">são da Lua, e que ela esteja sempre</span><br />
<span style="color: #741b47;">crescente dentro de nós. </span><br />
</td></tr>
</tbody></table> <br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><em><blockquote><span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>O claro de estrela de luz cristalina<br />
No arrebol ao longe anuncia<br />
As cores do dia que está pra chegar<br />
Um raio de sol na flor pequenina<br />
Reflete a grandeza do seu criador<br />
Que vem com certeza trazendo o amor</em></span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Vem amar,vem amar<br />
Vem ver o que é bom<br />
Vem amar,vem amar<br />
Vem ver o mundo todo clarear</em></span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Abrindo a cortina,mostrando a paisagem<br />
A nossa viagem não vai acabar<br />
Que seja infinita enquanto é verdade<br />
A realidade que me faz cantar<br />
E na correnteza o segredo da vida<br />
A fonte do tempo não pode secar<br />
O seu movimento nas ondas do mar<br />
Na chuva,no vento,no meu pensamento<br />
Numa semente a desabrochar<br />
A força sublime do amor,vem amar</em></span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Vem amar,vem amar<br />
Vem ver o que é bom<br />
Vem amar,vem amar<br />
Vem ver o mundo todo clarear</em></span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>E no fim da tarde,a lua crescente<br />
O sol no poente já vai se deitar<br />
Vai girando a terra,é a natureza<br />
É tanta beleza,que me faz cantar</em></span></blockquote></em></span>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-90501532546155718442011-04-04T04:46:00.000-07:002011-04-04T11:26:47.151-07:00Ex invidia!<div style="text-align: left;">Estive esses dias pensando nos padrões clássicos de comportamento, um deles é o da pessoa insatisfeita, para não dizer infeliz ou até mesmo invejosa. Os ataques de inveja são os únicos em que o agressor, se pudesse, preferia fazer o papel da vítima, uma vez que a pessoa invejada se encontra na condição desejada pelo sofredor . Usa de artifícios baixos, inconveniências, e abuso da bondade de outras pessoas como instrumento do seu prazer, como se isso compensasse a sua infelicidade. O tempo vai seguindo o seu curso, as pessoas vão passando por ele em busca do amor, da alegria, do bem estar, mas o invejoso não acompanha tal ritmo pois se encontra ocupado demais em avacalhar a vida do outro. Geralmente, são pessoas com dificuldade de aceitar a realidade, que não se desapegam das coisas que já passaram e vivem alimentando uma esperança de algo que não pode mais voltar, usando como subsídio a memória de páginas já viradas [que apenas ela não vê]. Li algo que se aplica perfeitamente a tal condição, e cabe a qualquer pessoa invejosa:</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="color: #351c75; text-align: justify;"><b><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial,helvetica;">"A vaidade e o orgulho, esses dois gigantes da imoralidade, filhos diletos do egoísmo, combinados proporcionalmente com a inveja, formam um trio de ferro corrosivo, uma espécie de três mosqueteiros às avessas. Um triunvirato repugnante e nauseabundo, espécie de tríade repulsiva e sinistra.</span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial,helvetica;"> Se nos consideramos mais merecedores do que o próximo, imaginando que seria mais “justo” que aquele objeto/pessoa fosse de nossa propriedade, essa fantasia traz consigo um ranço de origem, proporcionado pela inveja[...]</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span style="color: #351c75; font-size: small;"><span style="font-family: arial,helvetica;">O invejoso não suporta ver um novato invadir espaços que ele, em sua santa indolência, deixou de ocupar por pura incompetência e comodismo. Se sente atingido, usurpado e se agarra, com unhas e dentes, ao espaço que ele acha que é seu e somente seu. Uma sutileza interessante, já que o homem pré-histórico, movido pelo instinto brutal, destroçava o seu algoz, a fim de se apropriar de seus pertences. O tempo passou, a evolução se processou como convém à estrutura das leis naturais, mas o princípio permanece o mesmo. </span></span><span style="color: #351c75; font-size: small;"><span style="font-family: arial,helvetica;">O invejoso passa para o boicote, vai minando com fofocas e pequenas atitudes estrategicamente montadas, a fim de destruir a felicidade do próximo. Quer provar, ao menos para si mesmo, que o espaço é dele, e somente dele</span></span><span style="font-size: small;"><span style="color: #351c75;">[...]"</span> </span></b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">É muito triste a pessoa não ter objetivos, não ver em si uma razão para viver melhor. É triste a gente estar no caminho em busca da Luz, da Paz e do Amor e encontrar algumas pessoas fazendo o caminho inverso, em comunhão com sentimentos mesquinhos e querendo arrastar quem estiver por perto só para não sofrer sozinho. Eu desejo que haja mais amor dentro do coração, e não falo daquele amor "achando que sofrer é amar demais", e sim do amor próprio, do amor pelas coisas boas que existem. Sempre que noto a presença negativa da inveja rondando a minha felicidade, eu mentalizo ou até mesmo ponho em alto e bom som uma música do Gonzaguinha, e dedico ela a todas as pessoas que agem em nome do bem e também àquelas que precisam trilhar mais por esse caminho:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Pode chegar que a festa vai é começar agora</span><br />
E é prá chegar quem quiser,<span style="font-size: large;"> deixe a tristeza prá lá</span><br />
<span style="font-size: large;">E traga o seu coração</span>, sua presença de irmão<br />
Nós precisamos de você nesse cordão<br />
<br />
Pode chegar que a casa é grande e é toda nossa<br />
<span style="font-size: large;">Vamos limpar o salão, para um desfile melhor</span><br />
<b><span style="font-size: x-large;">Vamos cuidar da harmonia, da nossa evolução</span></b><br />
Da unidade vai nascer a nova idade<br />
Da unidade vai nascer a novidade<br />
<br />
E é prá chegar sabendo que <span style="font-size: large;">a gente tem o sol na mão</span><br />
<span style="font-size: x-large;">E o brilho das pessoas é bem maior</span><br />
<span style="font-size: large;">Irá iluminar nossas manhãs</span><br />
Vamos levar o samba com<span style="font-size: large;"> união</span><br />
<span style="font-size: large;">No pique de uma escola campeã</span><br />
<br />
<span style="font-size: x-large;">Não vamos deixar ninguém atrapalhar a nossa passagem</span><br />
<span style="font-size: large;">Não vamos deixar ninguém chegar com sacanagem</span><br />
Vão 'bora que a hora é essa e <span style="font-size: large;">vamos ganhar</span><br />
<b><span style="font-size: x-large;">Não vamos deixar uns e outros melar</span></b><br />
<br />
Oô eô eá, que<span style="font-size: large;"> a festa vai apenas começar</span><br />
(O homem falou) </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">É isso aí, como eu sei que a inveja passou por aqui para dar uma olhadinha no que ando pensando, tenho a certeza de que o meu recado foi dado. E como eu também sei que ela ainda irá esperar de mim a reação que deseja, deixo um último suspiro, um grito de vitória sobre a pouca mentalidade, ou ainda, sobre a grande capacidade de não se bastar com o que se tem, com o que se é:</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="color: #990000; text-align: left;"><span style="font-size: large;"><b>Nunca confronte com um idiota. Ele te leva ao nível dele e depois vence por experiência!</b></span></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-30060005935019846932011-03-31T19:05:00.000-07:002011-04-01T04:33:12.864-07:00Olhos de ciganaOs dias vão e vêm pelas soleiras, transcorrendo os pórticos da vida <br />
[da lida, das idas e vindas].<br />
Me atiro em um abraço, divago pelo braço de mar que me obriga a ser malina, menina mimada, morosa.<br />
É quando caio na rasura das minhas águas, quando torno-me rio e dona das minhas pedras, dona de mim, dona do céu, dona da Terra.<br />
Então, penso em voz baixa: amar é como a maré, água de rio que corre pro mar: é quando o amor flui em mim.<br />
Mas, seria eu aquela mesma de ontem? <br />
E seria o tempo apenas um fio branco?<br />
Digo que serei apenas o olhar que sempre fui, ainda que o tempo tinja a minha cabeça.<br />
Sou somente o que cabe em mim e serei criança se encontrar palhaços no meu circo. <br />
Sou rio e preciso rir; brejeira, jocosa, sou riso e olhar dissimulado, vejo pelos olhos dos que não têm visão.<br />
Oblíqua de mim, carrego a imensidão no olhar e gosto de ver as ondas quebrando: é quando o sereno do mar me invade a alma.<br />
[estou a contemplá-lo daqui das pedras]<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-W3MeiXfYzjHow1HqLPJghNmKnx11QCCmc3hyphenhyphenOisv1GRyAP1IZpTnOwnSFZ8S7yboSnLd6sbnjOHseOkfnEJnxcn7bC0rAa-BEP56QDPEohjltDht8cPoQBOwbcAW6aeDwBnX16Bn6g89/s1600/taci1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-W3MeiXfYzjHow1HqLPJghNmKnx11QCCmc3hyphenhyphenOisv1GRyAP1IZpTnOwnSFZ8S7yboSnLd6sbnjOHseOkfnEJnxcn7bC0rAa-BEP56QDPEohjltDht8cPoQBOwbcAW6aeDwBnX16Bn6g89/s400/taci1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">"mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me"</span> </td></tr>
</tbody></table>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-81837690093087401052011-03-31T17:48:00.000-07:002011-03-31T19:13:50.756-07:00Pedra do Rio, nascente de flor<div style="text-align: center;">Seja sempre como for<br />
Tudo nasce do infinito<br />
Morar dentro de uma flor<br />
Sempre foi o meu destino<br />
Em cada sonho coube<br />
Tudo que foi preciso<br />
Sei que todas as cores<br />
Cabem em todos os sorrisos<br />
E se chover deixa molhar<br />
Deixa pingar a liberdade<br />
Me molha a alma em pensamento<br />
Me faz brotar felicidade </div><div style="text-align: center;"><br />
</div> <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhogNrX3ugabcf6A_DfOC18cXPHhQYVyKS9yLvlwj8aGpra999eN_t3aypPKP5u9ukLrfhP2ORh5RQL5FoDcA7sUmu39g_03otuuYL6eSuq4IOmxtL7n0LC7DvFRYpk2h4bxaH7bsJ7HT5o/s1600/DSCF3124.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="90" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhogNrX3ugabcf6A_DfOC18cXPHhQYVyKS9yLvlwj8aGpra999eN_t3aypPKP5u9ukLrfhP2ORh5RQL5FoDcA7sUmu39g_03otuuYL6eSuq4IOmxtL7n0LC7DvFRYpk2h4bxaH7bsJ7HT5o/s400/DSCF3124.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Me chama para um mergulho que me faço novamente em pedra <br />
[só para viver mais uma vez em suas águas].</td></tr>
</tbody></table> <br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-60887345992118071062011-03-22T17:22:00.000-07:002011-03-22T17:22:33.705-07:00POR ISSO EM TEU RETRATO<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWpBR29RIu22egf2WQl68i3NTCq5qnZgpbawmiVjsHtrDmzskN0oADk0hmbdUWJaoN7L-3i-_7MYtcNkAmLbRn4sZmi8csKM6YrFJ9mhTdf1mtEsEy_AFtGrsfdZLlzmr2-EBrL0xaK7lX/s1600/DSCF3257.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWpBR29RIu22egf2WQl68i3NTCq5qnZgpbawmiVjsHtrDmzskN0oADk0hmbdUWJaoN7L-3i-_7MYtcNkAmLbRn4sZmi8csKM6YrFJ9mhTdf1mtEsEy_AFtGrsfdZLlzmr2-EBrL0xaK7lX/s320/DSCF3257.JPG" width="240" /></a></div><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Há na poesia algo de sentimental, algo de vida</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Mas há também o causal, o contemplativo e o </span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Gasto das coisas materiais</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"></span></span></span><em><span style="color: #783f04;">[Por isso em teu Retrato]</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span></div><span class="Apple-style-span"><b><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><br />
<em><span style="color: #783f04;">Todos veem e têm contigo a procura de namoros.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Garotos horríveis. Belas Garotas. Garotos.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">E o amor deles a fez refém, ao portão da velha casa. </span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><em><span style="color: #783f04;"></span></em></div><span class="Apple-style-span"><b><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Aos que procuram calor de ti, verão que cortes à faca</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Cortam com certo de certeza. Metal e incisão.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Aos que procuram calor, também verão de ti o encardido dos panos.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Nódoas negras. Partos de saudades.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span></div><span class="Apple-style-span"><b><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><em><span style="color: #783f04;"></span></em></b></span><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">O portão que guincha à noite pousa pra retrato em revista chique.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Guincha Frio, na quarta de carnaval. Seu níquel envelhecido. Teu rosto.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Na manhã fria, ninguém vem ter contigo, demais o calor .</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Na manhã fria é só o silêncio de teu corpo em pouso pro retrato obliterante.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><em><span style="color: #783f04;">Só um retrato é nada mais.</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"></span><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"></span></span><em><span style="color: #783f04;">[O poeta e poema que digam o demais]</span></em></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="color: #783f04;"><span class="Apple-style-span"><strong>Ivanzinho</strong></span></span></div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-64286938408577192342011-03-22T11:40:00.000-07:002011-03-22T11:43:51.622-07:0021 de março e suas 9 luas<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8BmMe7bn52vvZwu8NM_wc_xrywqJJcbcyTVdHiviW345Zi2f5aBtIltzhT6NUtGOnyFTu_iK5O-aYq5V1qkIibMQyqPceFOpHl7xf2OrunMXvj7XaZV1LKbUKrGAjwGUi3eQFIeFTh1Ea/s1600/DSCF3113.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8BmMe7bn52vvZwu8NM_wc_xrywqJJcbcyTVdHiviW345Zi2f5aBtIltzhT6NUtGOnyFTu_iK5O-aYq5V1qkIibMQyqPceFOpHl7xf2OrunMXvj7XaZV1LKbUKrGAjwGUi3eQFIeFTh1Ea/s400/DSCF3113.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div class="fr"><span style="color: #741b47; font-size: xx-small;">"Dois amantes felizes não têm fim nem morte,<br />
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,<br />
são eternos como é a natureza." (Neruda)</span></div></td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>Se o meu amor é terra a tua</strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>ausência é grama, minha saudade </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>reclama o seu cheiro de flor. </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>Fruta doce é o nosso amor, berço </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>de primavera, em manto de estrelas </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>e sol no anil. </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>Canto a chuva pelos passos, alimento </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>do destino. Tenho fé no infinito, tempo </strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>eterno e nossos laços.</strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>Nove luas nasceram e se deitaram,</strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>embarcaram na estação dos nossos dias.</strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><em><span style="color: #741b47; font-size: large;"><strong>[tu, eu e o amor que insiste em nós]</strong></span></em></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #741b47;"><em>O tempo não passa, nós é quem passamos por ele. É bom quando o tempo nos mostra que os sentimenos também passeiam por suas avenidas, convidando-nos a dobrar suas esquinas. Não vou passando pelo tempo sozinha, vou de mãos dadas com o Amor, feliz pelos 9 ciclos de Lua presentes em nós.</em></span><br />
<div align="justify" style="text-align: center;"><span style="color: #c27ba0;"><em></em></span></div>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-4892747446979874352011-03-01T03:18:00.000-08:002011-03-01T03:18:40.984-08:00Into the Wild - Rise (Eddie Vedder)<iframe height="295" src="http://www.youtube.com/embed/32Js2Ef5Ojg?fs=1" frameborder="0" width="480" allowfullscreen=""></iframe><br /><br /><br />" A felicidade só é verdadeira quando é partilhada"Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-83288601047148697782011-02-25T12:10:00.000-08:002011-02-25T15:25:26.109-08:00Mundo mágico (e suas aparições no meu viver)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBvWUIChx02qr3iO1zA1shPsZHFEJary9yL62FBrtd5TTY0wtRJ04DjPU4IcXeqcaFVDBeTP4Ou7IVdBav1bP9HXlYHUGNi0UBCPRtCbrMHx0wo-Nh7hqN6S9sJ30yI1tn0odOQmWSLKJV/s1600/salvador_dali.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="226" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBvWUIChx02qr3iO1zA1shPsZHFEJary9yL62FBrtd5TTY0wtRJ04DjPU4IcXeqcaFVDBeTP4Ou7IVdBav1bP9HXlYHUGNi0UBCPRtCbrMHx0wo-Nh7hqN6S9sJ30yI1tn0odOQmWSLKJV/s320/salvador_dali.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mundo mágico. E eu, sendo quem sou, vivo por aí!</td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
<span style="font-size: x-large;">Quero o simples e assim quero ser cada vez mais</span>. Quero não precisar do escambo humano da matéria, da batalha diária da troca pela moeda.<span style="font-size: large;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Quero uma flor imperial como musa inspiradora,</span> pra pintar um quadro perfeito, <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">ornar com alegria a vida do mundo inteiro</span>. Quero estrelas no céu a me observarem, manter o convite aberto a sempre visitar-lhes. <span style="font-size: large;">Quero limpar o meu corpo com água do mar, </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">e em meus pés, quiçá, as conchas brotar</span>. Quero mais do ar que do ouro, mais da flor que do louro, busco o verdadeiro tesouro, <span style="font-size: x-large;">quero o amor vindouro</span>. No céu gira, oh Sol! E girassóis no chão,<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> quero paz em mim e em ti pelo coração</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Amor por inteiro, do interior pro ulterior, </span><span style="font-size: large;">de nós a dispor o que há de sermos, seja o que for</span>. Só não me olhe por fora; mergulhe-me adentro e saiba bem mais do que trago em meu alento.<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> Lembre-se que o que se vê com os olhos é o que na Terra ficará,</span><span style="font-size: x-large;"> mas o que se guarda no coração é o que na Eternidade viverá. </span>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-18248875098756879362011-02-15T17:00:00.000-08:002011-02-16T14:26:37.199-08:00Da janela do meu quarto<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtlV5WxZtYGAi-0sA-kMRRuClUGbhiFSO-j29R0IKB_-xYVNcTnBgwEhT76LyffT-7eiemcbmqsSy_ZR6hxM5NqRiPiggMXJoGkejEWX1ptYDM28OBF4V6pb7cv7D2NKqryzu_ht2ZhwxV/s1600/flor+da+janela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtlV5WxZtYGAi-0sA-kMRRuClUGbhiFSO-j29R0IKB_-xYVNcTnBgwEhT76LyffT-7eiemcbmqsSy_ZR6hxM5NqRiPiggMXJoGkejEWX1ptYDM28OBF4V6pb7cv7D2NKqryzu_ht2ZhwxV/s320/flor+da+janela.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Seja rosa, camélia, azaléia ou edeweiss, seja a que brota <br />
no meu coração selvagem, contanto que seja flor,<br />
seja ela qual for.</td></tr>
</tbody></table> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div> <br />
Hoje nasceu uma vida na minha janela, a mesma da qual, em sentinela, espreito estrelas e luar. Flor é o seu nome e carmim é o seu grito de sangue que perfuma o meu mundo onírico e me ensina a sonhar. És o símbolo do poder por ter em si as cores dos dias, pelo seu despetalar em sentidos, pela sua presença na primavera, no amor e também nas despedidas. Pela sua passagem em meus sonhos de menina, ora Mab, ora Morfeu, que sejas também símbolo do sonho que morreu para dar lugar à realidade. Se amanhece, eu me desperto, me enterceço pelo rastro de dia que surge pela fresta, pelo convite a defenestrar-me em suas gotas de orvalho.<br />
<br />
Na flor da idade com os sentidos à flor da pele.Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-92221914727546069762011-02-14T08:34:00.000-08:002011-02-14T08:38:57.089-08:00Olhando para trás eu vejo que...Para curar nossas mágoas não precisamos gerar tristezas em outrem, também não é preciso lamentar o passado já que o futuro nos é bem mais promissor. Seria cômico se não fosse trágico a ridicularidade dos corações partidos e seria chato se um dia a paixão não acabasse para dar espaço ao amor. Ficaria feliz se pudesse rever a todos que amo e se a saudade volta e meia não batesse na minha porta, mas triste mesmo seria viver só de “flores”, pois estas quando murcham, fedem e ficam feias. Palavras podemos profanar, gestos podemos dissimular, sentimentos, querendo ou não, apenas sentimos. É vivendo que se aprende, é correndo atrás que se consegue e é amando que se conquista (sempre!). No coração levo as mais doces lembranças, na memória vão algumas decepções e saber lembrar sem demais queixas é o divino merecimento. Tenho meus defeitos talvez até mais numerosos que minhas virtudes, mas tenho também os meus encantos e estes resistem à meia noite. Possuo também meus demônios e liberto-os a cada tombo. E quanto às trapalhadas da vida? Ah, estas ficarão na memória dos muitos pois são poucos os que sabem de fato os fatos. Tudo que já me aconteceu até hoje foi indispensável para eu estar onde me encontro no agora, a soma das alegrias e tristezas é o resultado do instante presente e a multiplicação dos dias é o produto do que vivo. É inerente ao ser humano querer dividir os sonhos (comigo não seria diferente). E o que seriam dos sonhos do agora se todos os sonhos do ontem tivessem dado certo? Olhando para trás eu vejo que Deus sabe muito bem o que faz!Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-42196284688232498522011-02-08T15:19:00.000-08:002011-02-08T15:26:58.289-08:00Recomeço, recomigo<span style="font-family: inherit;">Ontem eu decidi mudar o tempo, resolvi transformar as horas em centelhas deforça, fé e coragem. Acordei cedinho, levantei e vi o Sol às 6:00, sentei à mesa com as meninas da minha vida às 6:20 e meu amor saiu às 6:35 para o trabalho. Eu penso na vida e vejo felicidade nela, sinto o vento acariciar o meu rosto e me animo para o dia, mas também sinto que preciso produzir, engenhar, direcionar, dirigir, gerar algo, preciso "parir um filho" a cada instante. O movimento é importante, para a vida ter fluxo, fluidez. Tenho medo de ser igual a todo cidadão comum, com um modelo padrão de realidade e suas idéias formadas à frente de uma TV ou por trás de uma revista. EU preciso ir lá conferir, ver, sentir a vida, a natureza, preciso de uma explosão de magia, cor, sabor e melodia nos meus dias. </span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><em>"É a festa da vida em cores e intensidade dramática... Por aqui, vem chegando gente que transborda de si, que transborda o SI MESMO, um povo que vem mostrar ao mundo e a si mesmo o que é um EU que existe no mundo e se diferencia do coletivo, no sentido de ser e demonstrar a sua individualidade... Como dizia o leonino Carl Jung, um EU que se individualiza... O Homem que é o seu próprio Sol, homem e/ou mulher que se afirma no mundo, para testar o seu poder de intervenção e a sua força de irradiação do EU no mundo... Gente que vem para brilhar, e pelo brilho, re-conhecer quem É... Aqui o ser-humano É, e sendo quem é, e re-conhecendo que É, tem a consciência de SER, de ser único, diferenciado, criativo... E de que isso nos torna a nós, seres humanos, os seres mais evoluídos e com a maior responsabilidade pelo nosso planeta..." </em></span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Não sei se é TPM, se é a lua ou a influência do Sol em leão, só sei que meu EU grita. Sou aquela que não quer chegar num tempo de ter que olhar para trás para poder lembrar o que é felicidade, de ter que viver de lembranças de um passado por não ter no presente um sentido e um bom sentimento. Eu sou aquela que vai de encontro ao destino, que abre o peito ao acaso e tateia o o caminho de pedras, separando uma por uma para não atrapalhar a minha passagem pela vida. Quero mudar o tempo não por ele estar ruim ou me trazendo infelicidade pois sou feliz nesses meus dias, com minha filha, com meu companheiro, com minha família, amigos e sorrisos que os dias me trazem, abraços cativos que as horas me concedem nesse rumo que tenho tomado. Se quero mudar o tempo é porque ele precisa ser de fato mudado pelo sentido de renovação e recomeço, todos os dias. </span><span style="font-family: inherit;">Agora eu vou alí, dar um beijo na testa de um anjo, enrolar uns docinhos, fazer alguns planos e começar uma nova história, porque "é preciso, mais que nunca, prosseguir".</span>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-5764621062173538962011-02-08T14:30:00.000-08:002011-02-09T02:39:45.387-08:00Móbile de estrelas<span class="messageBody"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGZOaxQRdj60o7ntjhRXgGA9eO_UYBbmASw44aGzpRMZYvCmmdCRG8UoUB-FTQXey3fpDs3_BveaFJBPPoUQeWk0yH90KwZ5M3-fUaWpePrmLZYuM6cPYBMA5IWxwmtZETK1L2BQizA1BR/s1600/ceudoapagao.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" h5="true" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGZOaxQRdj60o7ntjhRXgGA9eO_UYBbmASw44aGzpRMZYvCmmdCRG8UoUB-FTQXey3fpDs3_BveaFJBPPoUQeWk0yH90KwZ5M3-fUaWpePrmLZYuM6cPYBMA5IWxwmtZETK1L2BQizA1BR/s400/ceudoapagao.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Céu de Itabuna na noite do apagão (foto: Milena Palladino)<br />
<br />
<br />
<span class="messageBody">Retrato de uma noite perfeita: estava a olhar o céu, sentada na varanda com meu amor penteando meus cabelos. O céu resplandecia serenidade num sorriso singelo de Deus, com o silêncio quebrado apenas pelo som e sentido das poesias, pelo que restou da bateria do celular... Foi um instante de paz, amor e plenitude suspensos no ar, feito um móbile de estrelas!</span></td></tr>
</tbody></table> </span>Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7341754610712259474.post-43557086759455340212010-12-09T09:50:00.000-08:002011-02-08T15:30:20.139-08:00Tenho sede, fome e saudade<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVEI5So36teghK0yNbfl6Np8Py7D9ThhBYlBdMQcTSXljuOYt2Cv-ivlzjiUpKRUQOnWfTa36972HT-u1eMu7KaQepd4-7Zcg8EVBsnpJTVaYYZce7DNJarub8yl_zmST9E_cBzoqAzd4c/s1600/OgAAAH-QCqHPmSkimtzDg4NugQRlZQuyeBxIWhwkPxXQrouR1WzYTEv9RzY8dgqrNyaH6axmKhzLljSvppSDeh8Fg0MAm1T1UDEHDqwAKHPeGQ1Ap5TSYMqaJeTO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVEI5So36teghK0yNbfl6Np8Py7D9ThhBYlBdMQcTSXljuOYt2Cv-ivlzjiUpKRUQOnWfTa36972HT-u1eMu7KaQepd4-7Zcg8EVBsnpJTVaYYZce7DNJarub8yl_zmST9E_cBzoqAzd4c/s320/OgAAAH-QCqHPmSkimtzDg4NugQRlZQuyeBxIWhwkPxXQrouR1WzYTEv9RzY8dgqrNyaH6axmKhzLljSvppSDeh8Fg0MAm1T1UDEHDqwAKHPeGQ1Ap5TSYMqaJeTO.jpg" width="284" /></a></div><br />
<br />
Meu querer por ti é vital. É ar, água, e minha sede só aumenta. A tua boca me apetece, teu sorriso, teu cheiro, minha fome cresce pelos cantos, ferve pelos bancos de carro. Se você se vai eu adormeço, não tenho apreço pelo tempo que corre sem ti. Sonho com o amanhã sem partidas, sem despedidas em esquinas<br />
e saudades estancadas. Sonho e quero ser, só eu e você, e o amor que insiste em nós.Itaciara Mattos Correiahttp://www.blogger.com/profile/01808330955297253050noreply@blogger.com0